Disseram-me que as minhas lágrimas eram a única coisa boa que eu tinha. Aos dezassete anos, a minha mãe batia-me com a vassoura enquanto o meu pai ria e a minha irmã assistia da porta. «As tuas…
Aos dezassete anos, descobri que nem as minhas lágrimas me pertenciam. A vassoura partiu-se nas minhas costas com tanta força que as cerdas se dobraram e o som ecoou pela cozinha. Eu engasguei-me, a dor atravessou-me o corpo e as lágrimas caíram antes de eu conseguir travá-las. Os joelhos cederam, as palmas das mãos bateram … Read more